"Oh, vosotros, gente cuerda!  -exclama -. ¡Pasión! ¡Ebriedad!  ¡Locura! ¡Vosotros, los morales, quedáis tan calmos, tan indiferentes! Condenáis al borracho, abjuráis al hombre privado de su razón, pasáis junto a todos ellos como el clérigo, dando Gracias a Dios, como el fariseo, de que no os haya hecho igual a ellos ". - Los padecimientos del joven Werther, (1770), Goethe.

Sobre sus manos dormita
el cristalino y herviente
veneno hijo de serpiente
desde entraña, todo quita.

Sobre el reino de infestados
pocos somos los que osados
no nos atamos a un perno y
nos salvamos del infierno. 

Cándida noche de invierno
que aún arrastra al desprovisto,
lo conduce al río eterno
el peor que nadie haya visto. 

          "Sólo actuamos bajo la fascinación de lo imposible. Esto significa que una sociedad incapaz de dar a luz una utopía y de consagrarse a ella, está amenazada de esclerosis y de ruina. Pero recordemos que utopía significa "ninguna parte". ¿Y de dónde serían esas ciudades que el mal no toca, donde se bendice el trabajo y nadie teme a la muerte? En ellas nos vemos constreñidos a una felicidad hecha de idilios geométricos, de éxtasis reglamentados, de mil maravillas repugnantes: así se presenta necesariamente el espectáculo de un mundo perfecto, de un mundo fabricado. La utopía es lo grotesco en rosa, la necesidad de asociar la felicidad, es decir lo inverosímil, al devenir, y de impulsar una visión optimista, aérea, hasta el límite en que se una a su punto de partida: el cinismo que pretendía combatir. En suma, un cuento de hadas monstruoso."

Cioran - Histoire et utopie. 1960.

- Parece que siempre tenés una definición para todo, aunque no tengas una percepción definitiva. Al lado me siento tan vaporosa, endeble y ligera, tan divagante e inconsistente.

- El tener una definición para todo, ese estado de lucidez paranoica es la clave de mi éxito y de mi fracaso.

Muerte de Ophelia.

"Allí donde en el río crece un sauce recostado

que refleja hojas blancas en el agua cristalina.

Allí, mientras tejía fantásticas guirnaldas

de ranúnculos, ortigas, margaritas y esas flores alargadas

que los pastores procaces llaman con nombres soeces,

pero que en boca de nuestras doncellas

no son sino "dedos de difunto". Allí, cuando trepaba

para colgar en el árbol su corona silvestre,

rompióse una rama pérfida y cayó ella, con sus trofeos

floridos, en aquel arroyo de lágrimas. Extendidos

sus ropajes en el agua, salía a flote cual sirena

y cantaba estrofas de antiguas canciones,

inconsciente del peligro, o como hija del agua,

acostumbrada a vivir en el propio elemento.

No pasó mucho tiempo, sin embargo,

sin que el peso de sus vestidos, empapados en agua,

arrebatara de sus cánticos a la infeliz, arrastrándola

al cieno de la muerte..."

Gustavo Adolfo Becquer

Mientras la humanidad, siempre avanzando no sepa a do camina;
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras sintamos que se alegra el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;

mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan;
mientras haya esperanzas y recuerdos
¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran;
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira;

mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas;
mientras exista una mujer hermosa
¡habrá poesía!