Sobre sus manos dormita
el cristalino y herviente
veneno hijo de serpiente
desde entraña, todo quita.

Sobre el reino de infestados
pocos somos los que osados
no nos atamos a un perno y
nos salvamos del infierno. 

Cándida noche de invierno
que aún arrastra al desprovisto,
lo conduce al río eterno
el peor que nadie haya visto. 

          "Sólo actuamos bajo la fascinación de lo imposible. Esto significa que una sociedad incapaz de dar a luz una utopía y de consagrarse a ella, está amenazada de esclerosis y de ruina. Pero recordemos que utopía significa "ninguna parte". ¿Y de dónde serían esas ciudades que el mal no toca, donde se bendice el trabajo y nadie teme a la muerte? En ellas nos vemos constreñidos a una felicidad hecha de idilios geométricos, de éxtasis reglamentados, de mil maravillas repugnantes: así se presenta necesariamente el espectáculo de un mundo perfecto, de un mundo fabricado. La utopía es lo grotesco en rosa, la necesidad de asociar la felicidad, es decir lo inverosímil, al devenir, y de impulsar una visión optimista, aérea, hasta el límite en que se una a su punto de partida: el cinismo que pretendía combatir. En suma, un cuento de hadas monstruoso."

Cioran - Histoire et utopie. 1960.